De: Yo, fauno
(2002)

Hubo una vez un tipo
Que se desdoblaba en docenas de partes
Caminaba hecho polvo
Echaba un polvo, al mes,
Y se dormía.
Su señora lo agredía
Con somatones de plato en la mesa
Y era todo él
Muy descriptivo para la poesía
Pero llegó una mañana
A su oído un silbido
Era un oboe barroco
De autora desconocida
Tocaba tan fino
Que decidió mantenerla dentro
Muy dentro, con gran hermetismo
Y no dejó que sus hijos
Que sus parientes
Lo maldijeran más nunca
Como era muy tolerante
Jamás navajeó sus lenguas
Y comenzó a escribir.




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ASÍ DE INMENSA ERES


Por su triángulo púbico trepo
En una moto

Y cuando llego a sus pechos
Ya es de día



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