girando, tornándose, rebotando, escapando, volviéndose, revolviendo, envolviéndose, revelando (un mundo en perenne circulación, un lenguaje en imposible movimiento)

cubierta de flores y de humo, de incienso, de copal, oscilando sobre el vacío, toda soledad, temblorosa como la llama en el extremo de la vela, sacudida por el paso de estos sus soplos, siempre inasibles, siempre alejándose

de un luga a otro, la carne, su cuerpo, los trozos -los pedazos-, siempre deslizándose, moviéndose siempre, hacia allá, hacia acá, siempre más allá, siempre más acá, sin dirección, sin sentido, nada que los autorice, nada que los garantice, en imposible circulación, circulación, circulación

una renuncia a lo posible, una vereda crítica en movimiento, girando, escapando, revolviéndose, hacia lo imposible, hacia lo que es, sin embargo, verdaderamente real (significados inestables que a través de los impulsos
-hacia la roca y el sinsentido, en el corazón de los mundos, en el silencio de la soledad- se van transformando: vagabundaje)

inevitable atraviesan la nave y se deslizan entre las rocas -el sinsentido-, ella, desnuda de oscuridad, en el aire, en el ara, hacia los márgenes, trans-formándose, transformada, trans

el cuerpo -el universo- es de este modo ese conjunto de piezas -de pedazos- que se han puesto, aquí, en movimiento: de aquí a allá, de allá para acá, para allí, para

de un lugar a otro, interminablemente, canjeo... sin origen, sin principio, sin modelo que lo garantice, que lo autorice, que lo funde

una renuncia a lo posible, una vereda crítica en la circulación de este mundo -del cuerpo- escondido a la mirada -a su mirada, a toda mirada- que se observa, directamente, rostro a rostro, en perpetuo movimiento, ciega en su arrobamiento, balanceándose, en tal transe, frente a su alteridad, frente a

por las orillas, en los extremos, sobre los límites, es la palabra, el universo, eso que aquí -o allá- describiremos como lo real: lo verdadero, lo que, sencillamente, es lo que en verdad es, es

Si alguien fuera/fuese a cortar
arrancar, destrozar, hilachar, deshilvanar
las palabras, las frases, los versos
fragmentos
hasta convertirlos en polvo-
más allá, más acá, más, aún, ellos
más, aún, los otros
quién pudiera/pud
iese
afirmar en dónde encontrar
la dispersión
este
texto el
sonido el
silencio
a dónde se encuentra a dónde se
encuentran;
algo aquí -allí- muere
algo desaparece (un lenguaje,
el reflejo, su sinsentido):
gorjeo, la glosolalia,
una renuncia
 

es lo imposible, ya sólo
transparencia, ya sólo,
ya todo,

ya
y
      a

Entre esto y aquello, entre aquello y lo otro, un silencio. Una textura. Una sensación que no se define pero que persiste. Tal vez de miseria. Tal vez de pobreza o carencia. Entre esto y aquello o entre aquello y lo otro. Tal vez. Tal vez nada y sólo se trate de sensaciones que nada tienen que ver con esto o lo otro, con aquello o con nada, nada que ver con el espacio, o con el silencio que parece existir entre ellos, entre lo esto y lo otro, entre lo otro y lo aquello. El silencio, tal vez. La sensación. El recuerdo que vagamente nos va incomo- dando al no poder precisarlo, pero que, sin embargo, nos forza a volver vez y vez a esto o a eso, a aquello, a lo otro. ¿Pero a qué en verdad? ¿Al silencio? ¿A la sensación que habiendo así provocado esta terrible inquietud parece más tarde borrarse? ¿Volver entonces a qué? Porque no consiste en volver, de verdad, ya a nada, pues entre esto y aquello, entre aquello y lo otro, el silen- cio con su vaga textura, una sensación de ausencia, de indescriptible pobreza. De inexorable y absoluta carencia. (¿Pero es que hubo algo entonces, en algún momento, entre esto y aquello? ¿Entre aquello y lo otro? ¿Un objeto , tal vez? ¿Un sonido? ¿Una densidad que, ahora disuelta, ha dejado tan sólo la enervante inquietud, siempre vaga, que nos hace volver, vez y vez, a cuestio- nar lo que existe entre esto y aquello, entre aquello y lo otro, entre lo otro y la nada? Trátese de una mera sustancia o de su inapelable reflejo, el silencio. Tal vez solamente de la feliz sensación de una absoluta carencia, del gozo terrible de esa ausencia que nos hace volver al sonido que parece existir entre aquello y lo otro, entre lo otro y lo otro, entre lo uno y la nada, entre

 
 

EL AMO DE SU CASA para Moises B. y Rosina C. Hay un huevo en la jaula junto a la pared amarilla. Un vaso de agua reposa, para ambos, sobre la mesa. Por la puerta entreabierta pasa ahora un árbol diminuto. Bocas cicatrizadas por las semillas que cubren sus hojas. Desde mi silla de pino contemplo la algarabía. Un olor redolente a oscuridad y a pajarillo comienza a            adormecernos. El espejo frente a la radio musita su breve estática. Habrá muy pronto que colocar otra repisa sobre la pared             amarilla- me dice- Y rosas en el florero. Un olor redolente a oscuridad comienza a ensombrecernos.

 
 

SOMBRILLA BLANCA/SOMBRILLA NEGRA   El mundo descansa en la mirada. Luz-memoria de todas las imágenes.  El silencio recibe ahora nuestras palabras sin nombre. De cabeza, en la retina, el mundo aparece y se revela. La mirada es redonda. Abre sus pupilas al cielo. ¿Tan sólo las imágenes es lo que vemos? Lo mismo aniquila la luz una sombrilla blanca que una sombrilla Negra. El mundo entero se disuelve por ellas en la sombra

 

Te recostaste una vez más. No sabías a qué sueño te entregabas.
Por la ventana semiabierta la luz empezaba a llenar la habitación
y a iluminarte. Tú cerrabas los ojos, luchabas contra el deslumbramiento
que la claridad te ofrecía.

Como en sueños te agitaste. Creíste cerrar las celosías, correr las cortinas.
Creíste sumir la habitación nuevamente en la sombra, pero de un manotazo la ventana
se abrió de par en par.

Creíste no ver sino su sombra, una figura desdibujada en la violencia
que la luz provocaba.
Abriste los ojos más y más. Las pupilas se dilataron tratando de descubrir
lo que en tu triste habitación no veías.
Alargaste las manos y en la sombra sentiste un cuerpo oscuro y angustiadamente
te aferraste a su memoria.
Por un instante, instante fulminante y sin sentido, supiste que él era tuyo, que lo tenías.
Perdidos en la violencia de la luz, o de la sombra, tú y él finalmente se encontraban.
Tú en tu ardiente dolor, entre las llamaradas que ahora te envolvían; él en tu memoria, en el olvido en el que por fin lo poseías.
El rumor de las llamas te ensordecía pero tú ya todo lo ignorabas.
Bajo la carne que por fin se derrumbaba, tras los párpados que ahora, al arder, se calcinaban, la oscuridad te cubría y en ella tú te perdías...

Deslumbrada por la sombra, en el centro de su alucinada incandescencia, amorosamente te entregabas, despiadadamente te olvidabas, te alcanzabas.

 
 

LAS PARABOLAS DE P’ANG YÜN Todo es como sombras y ecos... P’ang Yün I En esta cabaña de ancianos                                  soy el más viejo, Soy el más pobre de todos. En esta cabaña no hay nada Y al abrir la boca sólo me repito -                                             Nada. Nada. Es verdad. Hace tiempo tuve amigos. Los quise, es verdad, estuve con ellos. En armonía compartimos los días                                y la soledad. Su luz Y la oscuridad. Ahora sólo bebo del aire que anida                                            en mi garganta. Ahora me reconozco en el silencio.   II La gente sólo vive una vida, sin forma                                                       y sin nombre. Nadie es capaz de dibujarla ni de cantarla. Nadie puede, tampoco, contemplarla ni escucharla. Vivimos en el abandono de lo indecible. Nadie ha nacido para cantar lo vivido. Nadie ha nacido para revelarlo.   III Desnudo, no me entrego a las apariencias Todo para mí nace de la soledad y del vacío Transparente mi mente es como la luz                                                       y la sombra El desconocimiento la atraviesa en todas direcciones Ya no escucho el silencio bullicioso de los pájaros Su voz que me llena de ternura Su grito que me llena de dolor   IV Atravesar el camino no me ha sido difícil Aquí y allá he abandonado la felicidad Sin saberlo y sin sentirlo he vivido -sin forma                                                                 ni memoria Una sola inocencia he poseído En su silencio he visto el árbol de la soldedad   V Sin nadie más y sin yo mismo Vas ahora por la no-vereda ¿Conoces de la vida misma? Sus formas y sus palabras son como las estrellas                                                                   en otro cielo Sin nombre y sin figura se abandona                                                      y se olvida Desconoce ya la irrealidad de lo condicionado   VI Entrando o saliendo de esta cabaña Y todos al mismo tiempo sollozando Entrando y saliendo de mi deseo Hemos comprendido su sinsentido Nuestra entrega carece de tiempo Hemos entrado al olvido   VII Un hombre feliz en el pasado Y hoy He destrozado todo mi gozo He olvidado mi felicidad Hembra y hombre Mi cuerpo tiene seis bocas Su doble hasta treintaiseis Van adelante de mí y conmigo Sin atreverse a escapar   VIII Me han dicho que su silencio es difícil Tu silencio no es difícil No deseando más nada y conociendo                                             la satisfacción El vacío es en verdad plenitud Sin forma ya la carne es mi gozo He rechazado toda felicidad   IX Precisamente en el centro de la sombra Mis palabras deslumbran con su silencio Sus sonidos vacíos de todo sentido La pureza de su ignorancia es como la de las                                                                   aguas Como la de su reflejo en la soledad                                                        y el olvido   X El espejo brilla en la más perfecta carencia Las formas de la soledad le han percibido Y en la oscuridad su superficie no permanece No se tema ya ni el silencio ni la claridad Vanidad ¡Vanidad de buscar la ignorancia! La vacuidad es tan sólo una de sus formas Su forma la de la impermanencia Borracho de sabiduria la disolución                                            absoluta la soledad

 

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Última revisión: 26/03/06 por Juan Carlos Escobedo Mendoza M.A.